Ela é viajante. E descobriu isso quando jogou seu mapa fora
e seguiu seus instintos. Ela confirmou a sua nova situação. Deixou a confortável
vida de turista e se tornou uma viajante.
Em sua antiga vida ela tinha que dizer. Tinha que
confessar, tinha que marcar. Ela precisava do irreal da vida moderna pra
preencher seus sentimentos em sépia. Ela era turista e uma turista precisa de
um grupo, de um monitor e de tickets antecipados. Ela precisava saber.
Em sua atual situação, ela viaja. Não fala, não confessa,
não marca. Não tem mapa. Fotografa em silêncio. Seja com sua máquina. Seja com
sua mente. Ou coração. Ela sente prazer cada vez que se perde. Seja em becos,
seja em braços, seja em abraços. Ela suja seus cotovelos em balcões de bares
engordurados. Ela não se envergonha.
A turista fazia de seus poucos dias fora da realidade, a
melhor realidade que poderia fazer.
A viajante não sabe mais a diferença do sonho e da
realidade. Tudo é igual. A estrada se tornou apenas a extensão de sua rotina.
Não mais uma tentativa de uma nova rotina. A estrada não é mais uma nova casa.
A estrada é o quintal da sua casa.
